Между двух полос устало
я смотрю за горизонт:
жизнь во льду, частично талом,
остановленный в ней шторм.
Ни луча, прорех не густо
в сером мареве небес,
вместо солнца - ночи сгусток,
молний заключённых, срез.
Меж полос - цвета иные,
чёрный, белый - для простых,
слышу чьи я позывные?
Чей маяк я? Чей я стык?
Для чего я здесь в межстрочьи?
Что имею? Что я жду?
Я, наверно, просто почта
для кого-то, на беду.