***
Её безмолвные уста шептали: я тебя люблю…
А он устал, устал, устал… от слов: разлука и молю.
А он устал всё делать вид, что любит только лишь её...
Листок прожилками расшит, как боль расшитая враньём.
Кроватка детская в ночи белеет облачком простым…
Он думой сердце источил, вплетая в правду горький дым.
Он думой веру пролистал отцовской нежностью святой...
А жизни хрупкой суета неслась не с той… не с той… не с той.