Мне кажется, это
Я видела где-то,
И эти слова написались давно.
Они со времен тех фаюмских портретов
На них слой интриги, под ним - ничего.
Когда темно-сизым и гулким остатком
В просторах души догорит фитилек,
Один безызвестный небесно-упрямый
Сотрет их
И ссыплет чернила в кулек.
А перышко грязного бурого цвета
Потом откопает в засаленной тьме
Мальчишка,
И ,словно ласкающий ветку,
Он гроздью отломит стихи по весне.
И будет сидеть,
Наблюдая кометы.
Пытаясь их все записать в разговор.
И мысль опять зародится,
Что где-то
И кто-то
Писал этот стон.