Я вечно лгу, бежать пытаюсь
От всех тех дел, что надоели.
И каждый раз всё спотыкаюсь,
Поняв, что нет моей тут цели.
Я с яростью фанатика любого
Вступаю на тропу безделья.
Никак не вижу ничего такого,
Что бы смогло убрать похмелье.
Весь этот сладкий, жгучий сок
Трудов напрасных и страдания,
А также тот беспокойный ток,
Долбящий ленью мне сознание.
Мне клин поможет, я уверен,
Но даже вот сейчас мне надо
Писать не то, что я намерен,
А то, что душу рвёт мне ядом.