Восьмое марта долго наступает.
А женщина?! Ей ласки не хватает,
что кутает колени как меха,
из уст любимых страстного стиха,
глаз обожанья, пустяка, обновки,
и где-то на Цейлоне остановки.
Зимою снега, осенью тепла,
уютного надёжного дупла,
чтоб женщина, красавица, могла,
отбивши все в той крепости невзгоды,
завоевать недвижимость свободы,
где в комнатах не потолки, а — своды,
в них день прошёл, как вечность протекла.
И каждый день всегда Восьмое марта.
А на стене висит большая карта,
утыканная белыми флажками,
там пали все к её ногам — тюками:
от юношей и до седых мужчин.
— Опять летишь?
— Поддерживать почин!