Не зрим, не слышен старец неба,
Глядящий сверху, с облаков.
За шесть дней создавая жизнь до древа,
С которого не смел Адам вкушать плодов.
А далее, как непослушное дитя,
Отведал все же он, не смея…
Ведь плод был знаний полный бытия,
Дарующий свободу – заключая Прометея.
Быть может, не было его,
Творящего и свет, и твердь.
Быть может выдумка, записана со слов,
А дальше – добор будь – поверь.
И с этой верой кровь пролилась.
За эту веру возвели костры,
Сжигав инакомыслие как ересь.
Походом на восток, подняв кресты.
Мы сотворили сами бога,
И посадили в облака,
И верим, что туда дорога.
И в этом смысл бытия.
Вогнав свободу, данную, по праву своего рожденья,
Влачим грехи, стирая ноги в кровь.
Бьём лоб и ожидаем искупленья.
И жадно верим вновь и вновь.
Ведь трудно же нести ответ
Самим за самого себя.
Уж лучше нам придумать грех,
И уповать на небеса.