Только павших не поднимет утро,
Остальные вынуждены встать.
Я беглец... мне очень больно, трудно
Оживать, чтоб снова умирать.
Под огнём из лжи и кривотолков,
Под прицелом зависти и зла,
По крупицам собираю для потомков
Самородки редкие добра.
Их увы, всё меньше в этом мире.
Неужели это всё... конец?
Пошлость и разврат царят в эфире,
Ритм ломая искалеченных сердец.
Вечное...Всё на крестах распято.
Мир сидит на денежной игле,
Позабыто то, что было свято,
Потерялось в пепле и золе.
От того труднее эта доля,
Самородки подбирать добра,
Тут нужны характер, ум и воля,
Вера в Бога и в себя нужна.
Если вдруг сломаюсь, стану звуком,
Пусть не я, пускай другой беглец,
Доброту вернёт он чистым стуком
В ритмы искалеченных сердец.