простим запятым их отсутствие что ли
небесное поле по краю листа
листаю и вижу как в каждом глаголе
смеркает свой синтаксис та пустота
которая спит в обветшалых скворешнях
в предмартовских идах и после нее
встает в препинаках такое конешно
что утром не вспомнит и имя свое
а если и вспомнит какие пеленки
ее укрывали по самое «ё»
то вырастит рай где незвонким ребенком
морфемным морфеем усеяно все