Напишу, что не проживу...
Ждать не нужно, прошлого нет...
Снег последний, душу обняв,
дождю передаст права...
Мы заслуживаем весну...
Чьей-то так ещё мало лет,
мою же Боженька
в восемнадцать поцеловал,
и она всё та же,
что портрет в серебре ручья,
что глаза горящие, только
счастья не видно, где-то
потерялось, верно, растаяло
вместе с зимой... Ничья...
Но весна обещает нам -
новое, ясное, чистое, светлое...