Перо в чернильнице засохло,
Покрыла пыль бумаги лист.
Сижу съедаем злом и болью,
А разум, словно ветер, чист.
Молчит душа под коркой снега,
И нет желания писать.
А за окном светлеет небо,
Весна приходит к нам опять.
Но, странно, в этой перемене
Мне нет отрады для души.
Гнетут назойливые стены,
В которых всё труднее жить.
И свет свечи не греет душу,
Стекая воском на фарфор.
Я снова никому не нужен,
Крадусь по жизни словно вор.
Но я привык, не в этом дело,
Хотя порою как в бреду
Я говорю себе несмело,
Что путь свой в жизни я найду.
Но каждый раз мне всё сложнее
Начать сначала этот путь.
Я становлюсь немного злее
В тупом желании свернуть.
И остаётся ждать чего-то,
Чего уже не знаю сам.
Я был поэтом для кого-то,
Но это в прошлом, навсегда.