В этом прожитом мире недоношенных лет,
Где стук в двери – не гость,
А замок – и не лезь,
Как сквозь сон продирается тощая кость
Под числом, но без имени: то ли секрет,
То ли тенью забытая пешая клетка,
Что когда-то – был жребий – упала не там.
Здесь пустыня, и ветры приветствуют веко.
На сгоревшем лице еще теплится шрам.
Завтра кончилось тайной. Выдумай средство.
Может, днем мы не скоро уснем,
Утомленные стадностью бегства
В модной виселице, над огнем.
Всепрощение. Грех или вера? Правда –
Слово дальнее валится в сеть.
Стук … Проклятие ! Крайняя мера:
Или в такт, или дале – ни сметь.
Изобилие – скромная штука … Скука.
В радость ли смех ?
Упоение – только минута. Если медлить,
То вытянешь век.
Жалко. Видимо, это сейчас. Сегодня.
Вчерашний крик уже не слыхать …
А там, за углом, через круг,
Не во сне и не в яви,
И скорее, что так, а не вдруг,
Все забудется. Это не правда
4.2`90