Наде Делаланд
Меня угнетает эгрегор Макдоналдса, почему же тебе нормально.
Какие защитные ткани ты на себя надела?
Улыбаешься где-то под ними, цветя как мальва,
Как будто с твоими стихами Литератерра
Выйдет вот-вот, и, эти итальянские переводы...
У другого голова закружится от такого,
А тебе нормально... Вот мне бы такой свободы,
Такого неизменного, вечного, дорогого.
Но я бы тогда не был совсем поэтом,
Выращивал кактус, рисовал несуществующие самолеты.
Я недавно ночью (ты веришь?) мечтал об этом,
Но вышли стихи, непохожие ни на йоту.