С осколков боевых штандартов,
Стекает лёд в озёра снов,
Тех разумов, что не вернутся,
Из крипт, под тяжестью крестов,
Всё глубже уходящих к Свету,
Из миллионов мёртвых солнц,
Давно оставивших планету,
На усмотрение Отцов,
Из Холода плетущих бога,
Для истребления небес,
Из сердца вырезавших вирши,
Для осквернения тех пьес,
Что собой сдерживали Зиму,
В потоках сладких, лживых слов,
И ближе строк финальных сила,
И холодеет Свет Садов...