В мечтах у каждого – душа своя,
Себе подобная, себя тая
Под колпаком стеклянным, неизменна
В хрустальных промежутках бытия.
Чему молился? Скрыли всё туманы.
Пришёл я сам во храм тот осиянный,
Но оказался храм трактиром грязным.
Там и остался я, от веры пьяный.
Всё проходящее есть прах в горсти,
Что здесь всегда – тому невмочь идти,
А третьего нам не дано. Так, пей!
Ведь нет ни пребыванья, ни пути.