Как я долго здесь не был,
не смешивал красок
на овальной палитре небес:
дымом вётел
зеленым и желтым, и красным
от реки занавесился лес.
Гулкий колокол машет с холма –
и, взлетая сквозь ветлы,
на ледовую вспухшую гладь
стаи бронзовых птиц
осыпаются горстками пепла,
высоте оставляя крыла.
Удивленье и звон
в час предпостной вечерни
на проталой синюшной реке –
как в чахоточный сон,
в сладковато-плачевный
смертный сумрак внесенный букет.
Ветви, воздух, металл,
басы, голоса, отголоски,
всхлип.
Молчания сорванный стон.
Так смолкают цвета.
И встают вокруг, сиры и плоски,
стены ветел над снежным холстом.
_________________________
Зинаида Серебрякова. Окно. 1910