Бродит в поле русская грусть,
На нее озираются травы
И лежит под ногами Русь
Со стаканом красной отравы.
Пропадаем опять,
бродяги,
Али нам не впервой пропадать?
Как колосья в полях полягем
За такую вот благодать.
Наша вера -
горе и ложь,
Всё мы ищем,
где побольнее,
Нам,холопам,
- вынь да положь,
А страдать мы лихо умеем.
Дураки мы знать,
дураки,
Неужели здесь умным не место?..
Куст ракиты,
поплачь у реки,
Подождём брат, с тобою ареста.