Тьма вопрошает, голосом Лаэрта,
писать стихи иль больше не писать?
Ты, лучше, попроси красотку Герду
от зимних стуж мальчонку не спасать.
Весеннего тепла ужасно мало,
бог так замерз в Лапландии любви,
что Кафка подправляет одеяло
под строчки, не рожденные мои.
Сосульки снов и горние печали
стремятся к асимметрии в душе.
А помнишь? Мы с тобою друг мечтали,
погибнуть, атакуя Ла-Рошель...
Мечтам не удалось, как видно, сбыться.
Ржавеет шпага и не стиран плащ.
За окнами весенняя столица,
дождем цветным смывает с улиц грязь.
Корветы туч, стремясь прорвать осаду,
на флангах завершают разворот.
На полке книг стоит "поэт Асадов",
с ним Герда этот вечер проведет...
© John Maguier