Два с лишним года пробегут,
А дальше - ночь. И неизвестно,
Чьей вскоре станешь ты невестой,
Где я свой обрету приют...
Смогу ли так же издалёка
Твой номер запросто набрать?
Или при встрече ненароком
На радостях тебя обнять?
Избранник твой найдёт, быть может,
Моих стихов два-три листка...
Он улыбнётся им слегка?
Или ревниво уничтожит,
Глядя без тени укоризны
Горящим рукописям вслед?
Мы все - солдаты этой жизни.
И Маршала над нами нет.
Манчестер. 01.11.2003