Листает время календарь в немых страницах.
То вьётся пух, то белый снег опять кружится.
Но срок приходит. В вечной схватке безмятежной,
Вдруг улыбнётся этот день улыбкой нежной.
Подарит тихое тепло, лаская взглядом.
Прильнёт к груди… и счастья большего... не надо!
Лишь глянет влажными усталыми глазами,
И засияет мир, небесными цветами.
Созреют розы, и распустятся тюльпаны.
Он красотой пленяя… шанса… не оставит!
Ни телефона, и ни адреса на картах.
Лишь только имя назовёт – «8-е Марта!»