Резкий, искрящийся с неба бездонного,
всем вопреки, сыпал дождь проливной.
Ветер укрылся в траву полусонную
и затерялся в прохладе ночной.
А за окном, вспоминая дни прежние,
взяв в руки нежные скрипку свою
старый скрипач, оглашая безбрежие,
вальс для дождя, у судьбы на краю,
страстно играл, достигая небесного
царства, и дождь свой стремительный бег
стал замедлять. А душа, будто тесно ей,
воли просила и счастье на век
лёгким, воздушным, сиреневым облаком
вслед за дождём... но очнулся скрипач.
Скрипку оставил он на подоконнике,
вместе с дождём начал вальс танцевать.
Силой небесной дано вдохновение.
Дождь растворился в ночи роковой.
Старый скрипач, отдохнувши мгновение,
скрипку взял снова умелой рукой...