Нет, НЕ КОСИЛИ НАС РАССТРЕЛЫ,
Нас не везли ночами до Чека.
Но до сих пор ещё мы не прозрели
От страхов за прошедшие века.
Но как прозреть, не ведая свободы,
И как добыть от счастия ключи?
Творить стихи - не хвалебные оды,
А факел света посреди ночи.
Ох, как хотят чинов и тёплых мест
Продажные и подленькие шкуры.
На должности обменивают честь,
Но в вечности не будет синекуры...
БЕЗВРЕМЕНЬЕ - привычно для страны,
И в слабых заЛИВАет литры ВОДКи.
Поэты сквозь столетия слышны,
Звучат строки как боевые сводки.
Не ДЕТИ, больше - граждане РОССИИ,
Звеня стихами, окликаясь, говорят...
И пусть в верхах безумствуют мессии,
Стихи, как и доносы - не горят!