Цвета Поэту стали редко сниться.
Поэт на них обиделся и сник.
Но поднял крик: «Таланту не пробиться!
Народ наш бездуховен и безлик!!!»
И бьются строки в виртуальной сетке
Линялою, бескрылою синицей.
На взвод коллег – один читатель редкий,
А хочется на книжные страницы –
Без денег, за талант, чтоб сразу сборник.
Тогда-то все увидят и поймут,
Что он Певец Поэзии достойной,
И тут же в Антологию возьмут!..
Но проходили дни, недели, годы –
Всё тот же мир, всё тот же виртуал.
И вдруг, по зову Матушки-Природы,
Поэт в порыве топнул, и восстал!
Он вышел на простор, к народу, в люди.
Он стал стихи на площади читать,
И ждать вполне заслуженного чуда…
Точнее – спонсора себе на сборник ждать.
Не знаю, как (свидетели сбежали),
И почему – но наш Поэт уснул:
Клубочком, как щенок, на тротуаре…
Видать, реалий всё ж не потянул.
И снится сон несчастному Поэту:
Подходит Мэтр и за руку берёт,
А рядом Муза, и Пегас с каретой…
И спонсор! С кошельком!! Поэта ждёт!!!
Издатель на коленях: «Гений! Гений!!
Продай права на все твои творения!!!»
И волны неземного вдохновения
С Поэтом разговор ведут на «ты»…
И вот она, мечта: на книжных полках
По стойке «смирно!» сборников ряды…
…а где же покупательские толпы?
Или, хотя б, поклонников следы?
Но свято место чисто, пусто… глухо
К мольбам его измученной души.
Упал Поэт, лишившись сил и духа,
Оглох, ослеп, исчез в глухой тиши...
И умер. Боже мой!..
Но вдруг проснулся.
И осенило: этот жуткий сон
Был послан небом, чтобы он вернулся
Туда, где был Поэтом наречён…
*
«О, Виртуал! Хвала тебе и слава!
Оплот таланту и душе забава,
Ты гонор мой побалуй и потешь,
Но сердце на страницы, чур, не режь!
Мне не нужны ряды бездомных книг» –
Сказал Поэт, и к «Клавушке» приник.