Север метелью лютой
наши края накрыл.
В споре ветров как будто
стон журавлиных крыл.
Редкий случайный путник,
мыслям теряя счёт,
русской судьбой опутан,
эту судьбу клянёт.
А мне подглядывать любо
в узкую прорубь окна,
как ветер с лёту пригубит
завьюженного вина
и – ну буянить по скатам,
венцом увенчивая,
а мне опорою – хата
моя бревенчатая,
а мне оградою – стены,
пропитанные добром,
и путь в небеса метельный…
Очищенным серебром
там, у звёздной околицы,
чтобы печаль избыть,
вызванивают колокольцы
песнь великой судьбы,
и белоснежным стерхом
Русь – надежда моя –
радостно кличет сверху,
ещё не ведомая.