Жил один ингуш в Магасе,
Сходил с ума, страдал от скуки.
Взрывной был, словно на фугасе,
Знал Аз и где-то даже, Буки.
«Ма кьорда бьаб суна йе гiaлгiай –
В сердцах он часто говорил –
Ещё увидеть света край,
Воллахьи, мине хватит сил!..»
Вот, наконец, собрался спешно,
Сел в самолёт, и - на Восток.
Не Ближний, Дальний же, конечно,
Чтобы слышать земляков не смог.
Летел довольный и беспечный,
Весь день никто не доставал.
Не лез с вопросами о вечном,
В общем, был счастлив, ликовал.
Вот прилетел, а там сугробы,
Мороз трескучий, да пурга,
И снегом занесло, дороги:
«Вайнях ма кьетал сай бьарга –
Уста шептали ингуша,
Сидевшего уже в такси –
Ух меттий мар гiaлгiай дешаш,
Суна хозад дац. Ерам ад ма дий!..»
Смущённо дёрнулся таксист,
Стыдливо нос отворотил.
«Что-то водила не речист,-
Ингуш подумал, и спросил:
«Здесь, что-то шиловает рана..
У вас погода – нехорощий!..»
«Такой, дий хьуна, эттъ зама!..» –
Таксист его вдруг огорошил.
Куда не сунь свой нос, вайнах,
Везде есть люди при делах!