Посвящается Кириллу Игоревичу Ривелю.
Полосой посеребренный свет
Лежит на пожухлых оливах.
И мерной поступью лет
Убегают дороги извивы.
Из верхнего в башне окна
Смотреть на древние звезды.
От происков колдуна
Уже уходить поздно.
Кем задуманный механизм
Вращается этого мира?
Здесь рождение - катаклизм,
Но приятно стрелять, как в тире.
Мой, взведенный, скрипит арбалет.
Там камзола в кустах алость?
Что, никого, что ли, нет?
Значит, может быть, показалось.
И опять у окна дремать,
Поджидая судьбы свершенья.
И небесная благодать
Веет и призывает к сраженьям.