И Троя, и мой пёс, поймёшь ты скоро,
Во всём равны для вдумчивого взора.
При жизни прахом были, и теперь
Всё тот же прах – иллюзии опора.
Пусть тропки заросли травой сырой,
Пусть жалюзи, облитые жарой,
Позволят видеть мир лишь через щели -
Там праздники волнуются порой.
Зачем о тех идеях думать мне,
Что мудрецы сплетают в тишине
Меж двух пустот, ведь ты сама, душа,
На тонком их повисла волокне?