Свои стихи на сигаретной пачке,
Что где-то на коленке записал,
Я растерял и не нашёл в заначке
Наверное, совсем их потерял.
Мне жаль стихи, там были и находки,
Которые в копилку собирал
Восстановить мне не хватило водки,
Извилины напрасно напрягал!
Об этом я забыл и начал снова
Писать, когда откроется канал,
История известна – всё не ново
И я писал, писал, писал, писал…
Теперь уж не на пачке, а в тетрадку,
В ней клеточки теснят строку мою,
Но я не целюсь, а вступаю в схватку,
Записываю мысли и пою.
А мысли пролетают словно птицы,
Порою не поймать, хоть поспешишь,
То строчками покроются страницы,
То – безнадежность, пустота и тишь…
Себя я не виню за безнадежность –
Пускай потренируются мозги
И даже, если допущу оплошность,
То разберусь, хоть не видать ни зги…
Вот так пишу я – иногда помногу,
А иногда ни строчки целый год,
Когда несносно, обращаюсь к Богу
С надеждою, что Он меня поймёт…
Я иногда свои стихи листаю,
Не мне судить, плохи иль хороши?
Поэтом я себя не почитаю,
А лишь пишу под музыку души…