http://www.stihi.ru/avtor/litvinov1
1
Откуда берётся поэзия - я не знаю. Но она есть! И это хорошо!
Потому что петь слова заставляет сердце – не равнодушное, мятежное, святое. В чём и святость великих и малых поэтов - грешников, связывающих небо и землю своей красотой и противностью, но не противоестественностью.
Вы скажите, а почему противностью? И я отвечу - настоящим поэтам противно всё показушное, нечестное, адское. Они ищут чистоту и гармонию – и в слове, и в деле, и в окружающих, и в себе.
А протест или поощрение, восторженность или неприятие – это всегда есть. И всегда будет. Потому, как здесь и волшебство, и тайна, и грудь нараспашку, и бой со злом.
К чему я всё это пишу, да просто хочется поделиться с радостью, что есть на Руси Поэты - есть!!!
Вот он – Сергей Семёнович Литвинов – собственной персоной. Читайте и радуйтесь его поэзии:
"Заноза"
Есть много роз; а я влюбился в Розу,
Что лепестками чёрными – строга.
Поэзия пронзила жизни прозу.
Занозой сердце ранила строка.
Да, что ни делай, в сердце всё равно – зуд!
К ней, к милой Розе тянется рука.
Врачи из сердца вынули б занозу,
Да больно рана в сердце глубока.
Я к чёрной Розе грёзу пририфмую.
С десятой строчкой спутаю восьмую.
В пронзённом сердце Роза на века.
Да, что за Роза? Губы, руки, плечи!
Где ж те врачи, кто ж от любви излечит?
Чужая Роза…Чёртова тоска…
Вот она неизбывная любовь к женщине, «что лепестками чёрными строга».
Здесь и очарование и страсть, и тайная радость, покрытая воском и мёдом всепоглощения и восторга.
Сергей Литвинов, в моём понимании и определении – не простой Поэт, он Главный поэт современности, впитавший в себя, в свою душу всю пахучесть и срам вчерашнего и сегодняшнего дней. Впитавший постепенно и лавинообразно выбрасывающий свой словесный бальзам, лаву, гейзер.
2
Россия! Рассея! Пресветлая Русь!
Умоюсь дождями, снегами - утрусь.
На тысячу вёрст немощенная ты!
Но храмов, погостов, часовен кресты...
В заволжскую даль за ладьями ладьи.
Ты ладила вольные струги свои.
Ты в небо растила церквей купола.
Осталась ты в сердце - какой и была.
Под небом Господним дороги легки.
Здесь предков синеют глаза васильки.
Здесь волны в полях знойно - плещущей ржи.
К себе каждой стёжкой меня привяжи.
3
А Россия – цветком-васильком на лугу.
А Россию - росинку в душе сберегу.
А Россия - росинкой скатилась, упав.
В буйнотравье густом, как слезинка, пропав.
А Россия исчезла, как в землю ушла.
Потому что… светла и земле тяжела.
Новым травам земным и цвести, и расти.
Потому что… помилуй, Господь, и прости!
И погасла росинка на знойном ветру.
Я ль росинку-слезинку смахну и сотру?
Или просто отцвёл на лугу василёк?
Или просто Россию никто не берёг?
Потому и забыть не забудешь о ней…
Въелась ржавчина в землю – трава без корней.
А Россия – цветком…
Вы видите, как тонко плетёт поэт кружева своего страдания, своей любезной сыновней сердечной привязанности и почтения к Родине, к Великой и Великолепной России.
Поэт не рассказывает, а показывает, как великий художник слова и ритма и музыки, и тоски. Он любит, и потому его счастье тревожно и гордо, он обречён на эти вечные скорби и муки, рождающие, стих.
Который брызгает на нас его страстью, его совестью, его натурой.
Сама судьба его велела всегда говорить правду и тем – губить ложь.
Много написано Сергеем о России и всё это – шедевры, к которым я ещё в
своём повествовании, вернусь.
Много света в стихах Сергея Литвинова, разных цветов и оттенков, вот в этом – белого…
"Белые голуби"
Белые голуби в белом окне.
Мёрзлые льдинки в оттаявшей проруби.
В белом окне и привидятся мне
Белые, снежные, нежные голуби.
Это весёлые годы мои,
Даже в мороз голубино-весенние.
Годы мои – из речной полыньи
К дому вода; на крылечко да в сени – ей.
Годы мои; словно прорубь рублю
В бело-безмолвную даль заоконную.
Прорубь рублю, чтобы знала – люблю!
Да за водой зимней тропкой знакомою.
А за водою… да, как за бедой.
По воду легче; да хоть по ведёрочку.
Как за бедой – к молода молодой.
В гору да с горки, под гору да в горочку.
Да в никуда – эта белая мгла.
Память – полночною кромкою хрупкою.
Белая мгла так на сердце легла,
Голубю легче разлука с голубкою.
А как он воспевает женщину и любовь!
"Повилика"
Женщинам, иссушающим и искушающим нас - посвящается.
Гибкой, мягкой травой невеликою,
Я недаром зовусь Повиликою!
Как от сердца, меня кто бы смог оторвать?
Я привыкла безжалостно повелевать.
Присушу! Иссушу! Кто со мною – конец!
Нет объятий моих – гибче, жёстче колец.
Я – кольцо за кольцом! – обовьюсь, как змея.
Дерева пусть падут, буду царствовать – Я!
Выше всех вознесусь! Мир вокруг обовью!
Гибкость, мягкость во всём, пусть же знают - мою!
Я не сорная, вздорная в поле трава.
Я – Богиня! Падут предо мной дерева.
Не травою простой, невеликою…
Я недаром зовусь – Повиликою
"Сирень"
Облетает сирень… Облетает…
Что ей в мире без вёсен пустом?
А душа нежным облаком тает
Над сирени привядшим кустом.
А душа, будто на небе дымка.
Догорают, чадят лепестки.
И в сирени душа – невидимка,
Белой дрожью померкшей строки.
В природе мало драгоценных каменьев, золота мало – поэтому то и велика цена им. А тут целые груды – копать не перекопать. А над пластом, новый пласт.
Роскошь! Красота! Неповторимость!
Это Глыба! – в которой все краски Слова.
"Камея"
Я, конечно, богат. Начинается ль утро…
Дня раскрылся ларец; смотришь – слепнут глаза.
То ли солнце в росе, то ли блеск перламутра?
В жарком золоте листьев – небес бирюза.
Ерунда - ерундой, кто и глянул бы вчуже.
Грош всему-то цена, чем поэт ни богат.
Но роса по траве – россыпь вечных жемчужин.
И… всё в мире затмит ночи мрачный агат.
Мне на нить бы строки нанизать бы рубины,
Лист осины трепещущей, ал-сердолик.
Где рубины – багряные гроздья рябины,
В рифм оправу бы мне – твой блистательный лик.
Драгоценных поэм добываю каменья.
Дня раскрылся ларец...и, что хочешь, бери!
Я безмерно богат! Что ни песня - камея.
И признанья в любви – звёздный жемчуг зари.
Поэзия – не фунт изюму.
Поэзия – выстрел. Поэзия – вздох. Поэзия – свет!!!
До страдаться, до восхититься, до возмущаться до Света – и тогда это восторг, приносящий успокоение души Поэта, который всё равно, будет пилить дрова слов и складывать из них костры своих поэзий. И насколько широка душа, глубока память и остёр ум – настолько и будет поэзия соответствовать моменту.
Мигу, дню, веку – Вечности.
Поэзия – это ответственность. – За себя. За правду – твою и чужую.
За Землю, За мать и отца – которые поэта родили и вырастили и вскормили собой.
…Нет их – нет его. – Невозможно быть.
Потому как всё питается памятью, кровью и потом предков, их надеждой на нас.
Нас, – которые и ноют, и любят, и ленятся, и трудятся, в поте лица своего.
Трудился и трудится в поте лица своего и Сергей Литвинов. – Он перенес тонны бетона, стройматериалов, возводил дома, города, он страдал и любил, возмущался и радовался. Он хлебнул горячего до слёз. И его слёзы превратились в родники слов, смывающие грязь и копоть современной лжи и разрухи.
Его стихи монолитны, тверды и строги, они о нас, о нём и Родине России.
Читаем внимательно и думаем.
Вот что пишет Поэт из города Коврова, Владимирской области России:
"Родина-смородина"
Основатель династии Романовых - Михаил был призван на царствование
из Костромского Ипатьевского монастыря...
Надпись на стене подвала дома Ипатьева в Екатеринбурге, где принял мученическую смерть последний российский Император и семья Его, и верные слуги Его.
" Здесь по приказу тайных сил Царь был принесён в жертву
для разрушения государства.
О сём извещаются все народы"... 17 июля 1918...
Расшифрованный каббалистический знак.
Совпадений и случайностей в культовом жертвоприношении никогда не бывает.
Жертвы умучены, заколоты и жертвенной кровью косяки дверей помазаны...
РОДИНА
Никогда в истории,
Ничего не кончится.
Вспомню дни, которые
И забыть не хочется.
На пути колодина,
Царская ль каретина.
Мир – не просто Родина!
Будем бить Каледина.
От Петра до Янкеля,
Мы честна компания.
Колчака и Врангеля
Гоним для купания.
Гнали белых к полюсу,
Гнали их пока на юг,
Вешали мы по лесу
Жидову поганую.
Эту гниду красную,
Эту шваль матросскую,
В штаб давай – отпраздную!
В морду – папироскою.
Кончено! Похерено!
Ничего не добыто!
Родина – потеряна.
И вино не допито.
Мы и Крым не заняли.
И в штыки Тамбовщину.
Мы и партизанили,
И…долой поповщину.
Русь, Россия милая!
Да не в покаянии!
Царская фамилия…
Нет нас окаяннее!
Время – вспять! Опять его
Вспоминать не хочется?
Царь и дом Ипатьева…
Никогда не кончится!
ЧЁРНАЯ СМОРОДИНА
Злые дети времени
До конца жестокого…
Держим ногу в стремени.
В бой! Вперёд! И кто-кого!
На сердце зазубрина.
Нас поперемешано!
Мало ль перерублено?
Много ль перевешано?
Русь! Россия! Родина!
Всякая да разная!
Во поле смородина
Белая да красная.
В поле чистом, во поле -
Ох! – пролито кровушки.
Бей! Да хоть в кого пали!
Не сносить головушки…
Всю в расход под горочку
Пустим знать учёную.
Собираю в горсточку
Ягодочку чёрную.
На державной площади
Стяг-хоругвь колышется…
Ржанье! Кони! Лошади!
Выстрелов не слышится…
В бой! И под копытами
В муках время корчится.
В бой! Летим убитыми…
Умирать не хочется.
МЫ
Мы родились, ребята, и помрём
Под звёздами кремлёвскими, родными.
Когда помрём, так даже не поймём,
Зачем живём под красными, под ними?
Ещё Ильич непреданный земле
Зачем лежит на площади на красной?
Рубины звёзд сияющих во мгле
На бой зовут, на подвиг не напрасный.
Куда? Зачем? Не станем горевать!
Мы так привыкли жить легко и просто.
И надо жить, и не околевать.
Нет, всё равно ответа на вопрос тот.
ИЛЬИЧ
Вот, говорят, что Ленин был – ей, ей!-
А так ли? Нет? Ответы поищу-ка!
По ДНК проверить поскорей,
Нас, пескарей, и где, какая щука?
Последней сукой буду сам и я,
Коль не смогу дознаться, докопаться.
По ДНК семья-то, как семья.
Да я ль свинья, чтоб в их дерьме купаться?
КРАСНАЯ ПЛОЩАДЬ
На славной, Красной площади, где Храм,
Где Мавзолей, где геи да и гои,
Кого-то кто-то мочит по утрам,
А к вечеру и всякое другое.
Напрасно площадь Красною звалась.
Сказать верней, зовётся так доселе.
Когда в народе падаль завелась,
Мы, как народ, в дерьмо во чьё-то сели.
Ильич на Красной площади лежит.
Народ по Красной площади шагает.
Идёт парад – земля под ним дрожит.
Под кем и кто? И гоя гей шугает…
PS Первая пятиконечная звезда была установлена в 1935 году, она сменила «Царского орла» на Спасской башне
"Свечи"
Сказал поэт: « Ещё, друзья, не вечер!»
Нет, ночь уже… духовная вокруг.
Слова подчас во тьме кромешной – свечи;
«От вещих слов свечу затепли, друг!»
Нас этот век и прошлый – изувечил.
Во тьме наук отбился ум от рук.
Где сеять, жать? – мятётся мыслей вече.
Кто за топор, а кто и в ночь – за плуг!
Нам вечный Свет мерцает издалече.
На Свет идём, во тьме сутулим плечи.
И свечи слов чадят, а не горят…
А мы – на Свет, в полнейшей тьме! До встречи!
До встречи, друг! Слова звучат, не речи.
Но и во мрак о Свете говорят.
Вот он анализ современной действительности, которая была, которая есть.
Поэт судит Время.
У него есть на это право. Он выстрадал его своей любовь, своей тревогой и совестью своею.
Искры летят из таких слов! Кипящая лава изливается из души поэта Сергея Литвинова. И Светит. И очищает. И радует.
Светла его печать. Светла и его радость. Поскольку он жжёт себя, не жалея, не жалуя. Он не ждёт милости. – Он бросает в мир эту самую радость праведным словом, чистотой помыслов, и талантом.
Мысль поэта Сергея Литвинова порой летит быстрее, чем слово и не каждому под силу понять полёт его мысли, что и говорит о разных уровнях поэтических дарований, страданий и пониманий.
Но его стремление Словом раздавить Гидру зла – похвальны.
Поэт Сергей Литвинов, человек верующий, понимающий много, и много говорящий и разъясняющий о Боге то, что многим не понятно.
У него это получается уверенно и твёрдо, как раз и навсегда определённое, знаемое и истинное. Вопрос истины интересует всех, и мало кто знает, что Аминь в переводе – Истина.
Мы в преддверье Большого Христианского Праздника «Яблочный Спас», У Сергея Литвинова есть замечательное стихотворение:
"ЯБЛОЧНЫЙ СПАС"
Снова яблочный Спас на Святой на Руси.
И на клиросах петь и кадить по амвонам.
Первых яблок набрав, освяти и вкуси!
Сладок яблочный хруст… с колокольным-то звоном!
Я недаром для вас наберу и нарву
Вечно-славных плодов; просто буду счастливым!
Пусть летят на промытую солнцем траву
Золотые и красные, с белым наливом.
Мне бы верить в одно: будет Русь и была!
Снова яблочный Спас в мире трепетном этом.
Сам Господь на церквах золотит купола,
Словно яблоки всем и дарует! С рассветом!
И ВОТ РАЗМЫШЛЕНИЯ ПОЭТА О ВЕРЕ:
"Поэт о вере..."
…
КТО ВОР, КАКИЕ К БОГУ ДВЕРИ.
Народ не понял, что произошло!
Что за народ! Не знал, забыл, не понял.
И лишь поэт – о, как же тяжело! –
Возвысил глас! Вернее, голос поднял.
В умах сегодня – Богу пьедестал.
Религий – сто, но Бог – один! По вере!
И я, поэт, указывать устал,
Куда и как, в любые ль к Богу двери?
Прости, Господь, прости глупца, Творец.
Я всё треплю Святое имя всуе.
Ткнёт пальцем в небо некий муж- мудрец.
Дверь на стене, как в небеса, рисует
Нам к Богу, в небо - всем на выбор дверь.
Мир – скотный двор; и рас, и всяких нас – вон!
Хоть в разум высший - хочешь, верь – не верь! -
Бог подменён! Ворами всяко назван.
В трёх лицах Бог – вот истина! – един.
А древний змий, кольцом в умах совьётся.
Всё шепчет, гад, что Бог для всех… один.
Он просто, Бог, по-разному зовётся.
И каждый мыслью дьявольской пленён.
Всех в кучу сгонят умные ребята.
« Бог ста имён, религий и племён,
Он, Бог - для всех!» Где ж истина? Распята!
Правь миром, правь! Кто умный, так и правь
Дурному стаду - жизнь подобьем хлева.
«Вам к Богу двери? Вверх и вниз, и вплавь.
Вам Бог? Так вбок! Направо и налево!»
Глядишь, отроют с дюжину дверей.
Закроют к Богу верный « вход и выход»
А мы – туда, а мы – сюда! Скорей!
Кто ищет выгод и не ищет выгод.
Тот ищет вход – на стену да полез.
Тот ищет выход – бьётся лбом о стену.
Кто в дебри влез, кто по дрова, кто в лес.
И я, поэт, куда себя не дену.
Поэту Бог – один и Судия;
Стихов, грехов! – душа поэта в этом.
Задам вопрос: о чём, по сути, я?
И не замедлю вам, поэт, с ответом.
На дверь табличку – Бог, Он твой – такой.
Всевышний - Бог! Табличку! Дверь – направо.
Налево дверь и…не побеспокой!
Он, Бог – один! А нас, людей, орава.
Да что народ? Народ и жмёт, и прёт.
И лезет валом из природной щели.
Но Бог – один, и кто куда – вперёд.
«И есть ли Бог и… нужен, вообще ли?»
На…к небу пририсованной двери
Табличку – Бог! – и снять и… перевесить.
Там и посмотрим, что ни говори,
Один ли Бог, дверей ли к Богу десять?
Придурку – проще! Верит – Бога нет!
Вот, идиот; идёт, не въедет прямо.
Пришельцев ждет, с каких пойми планет.
А под ногой одно маячит – яма.
Что ж, мы по кругу! Мало, кто куда!
Бог есть ли? Нет ли? В помыслах – убоги!
Умрём – узнаем! Горе не беда!
Ошиблись мы и ль не ошиблись в Боге?
Честно Вам скажу, дорогие читатели, это для меня очень сложное стихотворение «Поэт о вере», потому как порог Церкви я переступила в возрасте 37 лет, когда моя мама ушла в Царствие небесное, а моя жизнь… стала другой.
Теперь я уверена, что Бог есть, и что мы постепенно накапливаем, взращиваем в своих душах – святость, с помощью чести, совести и добродетели. Всё в мире взаимосвязано, уравновешено, или стремится к уравновешиванию, к гармонии. И в этом нам помогает… Поэзия.
А вот что пишет поэт Сергей Литвинов о поэзии и прозе:
"Сонет о поэзии и прозе..."
Да, что за бред? Поэзия и проза;
И сходства между ними просто нет.
Друг друга, так не терпят явь и грёза.
Чурается глагольных рифм сонет.
Поэзия – дверь нараспах с мороза.
Светлей сквозь рюмку, чище белый свет.
А проза – мной взлелееная роза
Шипами растопырилась в ответ.
Короче: хлев почищен от навоза.
Коровий мык мне благодарный – вслед.
А в доме роза – вечная стервоза,
Поблёкшая за тыщу зим и лет.
Такая, брат, судьбы метаморфоза.
Поэзия ли, проза? Что за бред?
Как видите, сомневается поэт, – не пишет пока прозу Сергей Литвинов, но проза обязательно вытечет из такого бурного поэтического потока, который он словесно образовал, создал, воспел.
Как по моему опыту и наблюдению – поэзия всегда есть преддверие прозы, потому как ритм у прозы сложнее и обязательно присутствует, поэтому у каждого пишущего – есть свой почерк, своё лицо и свой эффект.
Казалось бы пора заканчивать наш с вами, уважаемый читатель, анализ творчества поэта Сергея Семеновича Литвинова из города Коврова,
Владимирской области России. Но настолько многогранен талант поэта, так много им прочувствовано, выстрадано и написано, что руки опять тянутся к перу, перо к бумаге.
И вот мы читаем его взгляд на историю:
«МОЙ ВЗГЛЯД НА ИСТОРИЮ»
Думалось: годы страшные, канув,
С выцветших и шелестели б страниц.
Сонмища идолов, истуканов…
Кланяйся! Падай ниц!
Верилось - горды! – встанем с коленей.
Годы летят, идут.
Запахи трупные воскурений.
Мёртвые там и тут!
Беды, страданья! Что за напасти!
Будто стада гоня,
Кто-то нас губит в дьявольской пасти
Жертвенного огня.
Глаз не сомкнёшь и ни сна к изголовью.
Стонов людских тщета.
Разве земля человечьей кровью
Будет когда сыта?
Только догадки – безумны ли, здравы?
В мире-то всё, как встарь!
Кровь – на алтарь надменности! Славы!
Алчности – на алтарь!
Время раздачи венцов терновых.
Век ли жестокосерд?
Вечные капища требуют новых
Идолов! Идолы – жертв!
И в помощь поэту и истории приходят надежда и вера:
«ВЕЧНАЯ ЛАМПАДА»
С праздником Христова Воскресения!
Тлела в сердце вечная лампада.
Грела душу Божья благодать.
Я всю жизнь вставал и брёл, и падал.
Чтоб войти, молитвы здесь шептать.
Припаду ко всем Святым иконам.
Окунусь в мерцание свечей.
В мире вечно-сладостном, исконном
Я - пред Богом; сам себе - ничей.
Святый Боже! Иже Херувимы!
В Храм открыты Царские Врата.
Херувимы славят, Серафимы.
Все мы славим Господа Христа.
Медный грош звенит в церковной кружке.
Требы…Службы…Нищим подают…
Да в платках, в косыночках старушки
" Отче наш" стоят рядком, поют.
В мире лжи - без Господа никто мы.
В мире зла - не быть Святой Руси.
Будто на заклание ведомых,
Господи, помилуй и спаси.
С нами - Бог! И колокол - набатом!
Подойдёшь и к Чаше, и Кресту.
Наша сила - в Господе распятом.
В нашей вечной верности - Христу.
Кто-то рядом истово крестился.
Будь вовек душа Творцу верна.
Кто хоть раз достойно причастился
Божьих Таин - хлеба и вина.
С нами - Тело, с нами - Кровь Христова.
В нас Господь и в Нём навеки - мы.
Душу - в бой! На смерть и Крест - готова!
К Богу! Ввысь! На Свет из бездны тьмы!
Звон кадильный; кроткий в сердце ладан.
И, благословение - потом.
Так душа раскаянная рада
Пасть во прах пред Господом Христом.
Уважаемый читатель! - Сегодня 19 августа – большой православный праздник «Яблочный спас», христиане пойдут в церковь молиться и освящать дары лета: яблоки, фрукты, цветы.
Сегодня поэт прислал, ещё не опубликованное стихотворение :
"Цветы".
Цветы меня с утра встречают.
Ещё живи, ещё дыши…
Цветы во мне души не чают;
И я не чаю в них души.
Птиц на заре не слышно вовсе.
День в суматоху дел не вник.
Цветы печально входят в осень,
А холодок – за воротник.
Проснусь – влюблённым и счастливым! -
Каким и не был никогда.
Цветы – всех красок переливы.
А на пороге – холода.
Застынет мир в объятьях снега
Зима! Придёт, придёт она!
А с неба в душу льётся нега;
И жизнь – поймёшь – к чему дана.
Всем в жизни ждать от неба ласки.
Здесь, посреди роскошных роз,
Анютины блестели глазки,
И василёк привольно рос.
Придёт прощальных зорь усталость.
Умолкнут птичьи голоса.
Да на цветах, глядишь, осталась
Слёз нежно стынущих роса.
Много чего таится в данном произведении – от восторга до отчаяния, от любования цветами до любования жизнью. Сердце поэта постепенно оттаивает и избавляется от плена постоянных сомнений и терзаний, которые о времени и о себе. – О себе и о нас! И мы печалимся и радуемся вместе сним, – современники и соратники поэта, гражданина, христианина, человека русского и верующего.
Помните у Фёдора Достоевского в «Бесах» – не православный не может быть русским.
Сегодня православные храмы будут окружены прихожанами с красивыми корзинами с дарами лета и букетами ярких цветов.
Жаль, что многие даже не зайдут в храм. А будут ждать манны небесной через свячёные продукты и воду.
А сила веры в объединённой молитве Господу.
Господь ждёт нашей помощи, через молитву и добродетель, через доброе, страстное слово, через честь и совесть нашу.
«Красота спасёт мир» – провозгласил Ф. Достоевский.
Поэт Литвинов С.С. подтверждает своим творчеством это ожидание.
"Прощай, Россия"
Нога натовского солдата ступила на Русскую-Российскую землю,
В Ульяновске-Симбирске, где Ильич родился.
Будь он неладен...
С вождя мировой революции и начался процесс глобализации.
Много дел наворотил.
Теперь лежит в Мавзолее, посмеивается, а мы и рады - рабочие места будут при базе
при натовской, в обслуживающий персонал пойдём...
Да и по всей России так будет.
Прощай, Россия.
Не наши головы на наших плечах да и не в них дело, а в нас, бестолковых...
БРАДОБРЕЙ
Одна голова – всегда лучше.
В похвалу умным и в порицание всех дураков.
Конечно, еврей,
Там сочувствия ждёт, где евреи.
Давай, брадобрей,
С гоя голову сбрей поскорее!
Не быть голове
На плечах, коли крепкие плечи.
Еврею б их – две,
Головы, да и гой недалече.
Решили и вдруг
Подошли к бестолковому гою.
Дай голову, друг.
Будешь, гой, с головою другою!
Умней, красивей.
Выйдешь в первые люди, где гои.
Хоть кудри завей
На расчёске, не нужно-то коей.
Еврею – трудись.
Бреешь бороды, хлеб добываешь.
А гоем родись-
Не последний стакан допиваешь.
Подставь, погляди.
И пригладим, и…выйдет, как выйдет.
Что ждёт впереди?
Чешет голову гой и не видит.
Над гоем рука
Так проворно, еврея взмахнула.
И… наверняка
С плеч пылинки ничуть не смахнула…
Так чья голова
На плечах у рабочего тела?
Всё в мире слова…
В брадобреи? Хорошее дело!
БЕДА – СЛОБОДА
Поневоле у нас беда.
Басурманская нас извела слобода.
В барской, царской усадьбе кухарка была.
Шуркой-Муркой звалась, ох, румяна, бела!
К ней повадился жить немчонок.
Всяких мопсов ценитель и злых собачонок.
«Дай костей для собачек и с фунтец мясца.
Ох, как ты хорощ-ща! И походка - рысца!
Я влюблён, окрылён! Мой – зер гуд! - голубком!»
К Шурке-Мурке немчин подкатил колобком.
Шуры-муры у них, как поют, говорят.
Шура-Мура зарделась, аж, пятки горят.
Щурку-Мурку мадеркой немчин угощал.
В слободе басурманской алтын обещал.
Ей бы жить, как и там, и по ихнему – шпрех.
Глядь, ребёночек вышел – ну, просто на грех.
Пучеглазый, кудрявый немчонок.
Толь немчонок жидок, то ли так…байстрючонок.
С той поры поневоле у нас беда.
Обмелела река и в полях лебеда.
Вербы головы клонят и храмы – пусты.
На просторах – заставы, чужие посты.
Едет барин-хазарин – дорога пряма.
Не поймёшь, то ль немчин жрёт и пьёт задарма.
Дело знатное делает, знамо.
Нам же в морду – плевком; как же, скюшаешь! На мол!
Кто не рад – кулаком! В аккурат, прямиком…
К дуре-девке немчин подкатил колобком.
Воры в царской усадьбе; так жизнь тяжела!
В барском доме когда-то кухарка жила.
ДВЕ ДОРОЖЕНЬКИ
Пьёшь да песни поёшь окаянные.
Не молитвы творишь покаянные.
Ты, помилуй, Господь, и прости и спаси.
Тяжело пропадать, погибать на Руси.
Где-то за морем жить, ох как весело!
А несчастная Русь куролесила.
И мурыжили Русь и толкали в бока.
Так загнали – не вылезти из кабака!
Проутюжили бунтами, войнами.
Чтобы мёртвыми были, довольными.
На Руси неспроста злых дороженьки две:
Нет ни Бога в душе, ни царя в голове.
Мы и жили не зря! Вроде выжили.
Ну, а душеньку русскую выжали.
Кто-то Русь одурил да богатой мошной.
Кто-то Русь одарил нищетою сплошной.
И недаром народца повымерло!
Всех куда в никуда, а повымело.
И кому в Божий храм – в кабаках по утрам.
А тверёзому люб стыд заморский и срам.
Вот и клонится к чаше головушка.
Стынет в жилах пропойная кровушка.
Пьёшь, не песни поёшь; силу вражью не бьёшь.
Бьёшь наотмашь себя... Пьёшь, Россия, и пьёшь…
Вот такой Поэт живёт на Святой Руси.
Живёт тихо и мирно.
И Вам, дорогой читатель, того желает.
Каждому даётся Крест – по силе его.
И в завершение вот такое замечательное стихотворение Сергея Литвинова:
"ВТОРОЕ ПРИШЕСТВИЕ"
Невидимым раем прельщали небесные дали.
Казалось, что Вечность – рукой дотянуться! – близка.
И снова, как чуда, прихода Спасителя ждали
все те, в ком о горнем, о чистом и светлом тоска.
Спасенье свершилось! Прославлен Распятый плевками.
Но зло не сумеет, не сможет покончить с добром.
И если б могильный умел разговаривать камень,
То всё рассказать о Пришествии мог бы втором.
С рассветом у гроба Мария была Магдалина.
Что ищешь ты здесь, между мёртвых живого, жена?
Цвёл сад Гефсиманский, сияла Кедрона долина.
Вселенная Господом славно преображена.
Христос, Он воскрес! И вершатся кануны и сроки.
Проходит по миру благая спасения весть.
Пусть мир пребывает в неверия лютом пороке,
Есть в мире спасение – в Господа веруйте! – есть.
Он явиться так же – на Крест, возносимый над нами.
С Небес Он предстанет, как на Небо зримо возшёл.
Взирает с любовью Он в сонмище ангелов на мир,
На путь наш земной, что подчас и кровав, и тяжёл.
Нам всё претерпеть, нам изжить бы греховные скверны.
Костры запылают, раскинут объятья кресты.
Так мир ополчится на Божьих свидетелей верных,
Но душ возрождённых земные могилы – пусты.
И видится мне: перед белым, Великим Престолом
Мятутся народы; и страшен Твой, Господи, суд!
Но… верные Богу по всем -то вселенским просторам
В сердцах торжество чудной Истины Божьей несут.
Поэт - поёт слова, которое диктует ему Небо...
...И сказали ему Небеса, а он пересказал нам, его читателям и почитателям и пусть вовек не изводятся Таланты на Святой Руси, и будут они здравствовать, и мечтать, и тосковать, и каяться. А мы будем у них учиться любви к Слову, к поэзии, к Родной стране, и родному Народу.
И будем служить мы верно Господу нашему и Пресвятой Богородице - защитнице Руси.
Все мы ходим под Богом и творим с его ведома и дозволения.
Аминь.
20 августа 2013.
http://www.stihi.ru/avtor/litvinov1