Под утро мысли тлеют, как газета,
бесстрастия и разума лишив,
и кажется, дымит не сигарета,
а уголь догорающей души,
расплавивший собой курок на взводе;
в нём память – раскалённая смола.
Часы страданья в опыт переводят,
и в камень обращается зола.
И кровь народов плещется в Граале.
Небесный Повар жарит облака.
В телесном прогорающем мангале
судьба углей ничтожно коротка,
когда-нибудь ты вспомнишь и об этом,
но в небе дыма оборвется нить…
И будет гнить в жестянке сигарета,
которую не дали докурить…
*из цикла стихов «Небесный Пастух»
http://www.stihi.ru/avtor/lisunechka&book=13#13