Чудак
В деревеньке одной жил чудак,
Выпивал он яйцо натощак,
Ну, а после писал он стихи,
А стихи, я скажу, не плохи.
Ох, роскошна его борода,
Все стихи про неё лишь всегда,
Борода же была так длинна,
Что таращились все из окна.
По деревне он шёл не спеша,
И никто на пути не мешал,
И несли семь котов бороду,
У народа всего на виду.
На ходу вслух читал он стихи,
Затихали вокруг ветерки,
Да играли они бородой,
Бородою не очень седой.
Я смотрел на него из окна:
Вот чудило на все времена!
Каждый стих - как неведомый сказ,
Слово к слову - гранёный алмаз!
Вот счастливчик – я рад за него,
Он, быть может, любимец богов,
Если есть вдохновенье - пиши,
Днём и ночью в приватной тиши.
И неважно, что тема – одна,
Как родник, не исчерпать до дна,
Есть стихи, невесомы, как пух,
Их прочтёшь - перехватит аж дух!...
*** март 2016 г