Этот день просочился сквозь пальцы
серой мутью февральского света,
день, с утра предлагавший стреляться
иль хотя бы напиться к обеду.
Бесконечно тянулся, увязнув
в скрипах, в шорохах, в недомолвках,
в забытьи полусонном и праздном –
день «потерянной в стоге иголки».
Солнце тлело далёкой лампадой,
утомительно длилось безделье.
Гаснул день, не начавшись, и падал,
обескровленный, снежно-метельный.
День – сквозь пальцы. Сочилось второе
февраля, словно кровь… понемножку…
И бродили на пару с хандрою
две домашние, грустные кошки.