(только не воспринимай его сильно серьезно)
Когда-то в моей жизни было полное безразличие. Не то безразличие которое толкает с крыш и перронов, не то что жмет на курок пистолета и красит воду в красный, это безразличие растянуло 15 лет моей жизни в вечность, постепенно ускоряя мир и закапывая меня заживо. Это была жизнь, которой больше не случиться, никогда. Сейчас я бегу от всего того что ранее мне нравилось. Бездумно вращая землю вокруг своих ног, я и не заметил, что перестал жить. Все что меня радует сейчас, уложиться в унылый список из цифр, знаков. Когда мечту можно выразить так скудно - это уже не мечта. Я перестал верить и начал сомневаться, я начал думать и анализировать, я пополнил лексикон, обрел самостоятельность и морщины, я стал строить планы, проще говоря я превратился в лист бумаги, документ: теперь у меня есть риски, есть возможности, но нет чуда - жизнь стала расписанием. Но я держусь, держусь тем, что я срываюсь. Парадокс - живу тогда, когда создаю хаос, расплачиваюсь жизнью после, которая и не жизнь вовсе. Внутри себя я мечтаю все потерять, все - даже стремления. Стать как чек постиранный вместе с джинсами, белый и мятый, имеющий форму, но слабый, потому что чистым листом мне уже не быть. И я знаю, что меня никто не спасет, я несчастен, я не давлю на жалось, если только самому себе. Я просто буду жить с этим - как все, просто я решил больше это не скрывать. Кто-то называет это жизнь, кто-то реализм, другие говорят что это черная полоса, я скажу что это расплата, расплата за мир который мы все разрушили когда-то давно, когда солнце было ярче. Все мы его оплатим и уйдем в вечность, откуда и пришли.