Когда весна придёт, не знаю ,
Февраль настолько тёплым был,
Что снег, лежащий, весь растаял.
Но вдруг мороз в сердцах ударил,
Хоть март, как месяц, наступил.
И ночи стали вновь суровы,
Природа - в минусе и зла,
И к плюсу вовсе не готова,
И, видимо, совсем не скоро,
Даст долгожданного тепла.
То снегопадом нас пугает,
А то дождём заплачет вновь,
И вот уж снег проворно тает
И где-то в лужах исчезает,
Иль слабо превращаясь в лёд.
Но вот весна своим азартом
Всё ж прерывает эту стать.
Традиции взывают внятно:
Подруг своих восьмого марта
Мужчинам надо прославлять.
И мы, в канун Восьмого марта,
Уже с задором, иль с азартом
Бежим, как в юности своей,
По магазинам за подарком,
Чтоб сделать жизнь им веселей.
Зачем всё им, они так красны,
И без мужчин все хороши,
Без нас справляются прекрасно.
Но мы всегда подобострастно,
Строчим для них свои вирши.
Хотим быть лучше и умнее,
Чтоб слышать нежный шёпот их
И с придыханьем и елеем:
Что ты прекрасней и милее,
А все другие - просто пшик.
Вот милые, в кругу друзей
И в ожидании речей
Прекрасным образом предстали,
А мы влюблёнными вновь стали
От их пронзительных очей.
Мы поднимаем все бокалы
И выпьем стоя, как всегда,
За то прекрасное творенье,
Что создало природы рвенье,
И совершенно навсегда.