Март, облапошенный весной,
сверкает лысиной.
Весна играет день-деньской:
то снега высыплет,
то дождь прольёт на пустыри,
то ветру щурится,
включает солнце для смотрин
на тусклой улице.
Март, зачарованный дурак,
ей шепчет "Здравствуйте",
котов сгоняет на чердак:
пусть серенадствуют.
Там, где устали от зимы
два наших голоса,
сажать цветы и раму мыть,
и красить волосы,
и ждать апрель, и даже май.
Банально, Господи...
Там будет новая зима.
И лето с осенью.