О молодость, мечтаний время,
пора которой не вернуть,
воспоминаний легкий шелест,
страниц забытых развернуть.
Бумага стерпит, час за часом,
заносит новую главу,
так постепенно день проходит,
по капле добавляя в год,
уходит - может подождет?
Бывает даже подмигнет,
глядишь и новый миг заходит,
рисунка сохраняя штрих,
на лист ложится словно стих,
конца им нет и нет начала,
как будто песня прозвучала,
но паузы момент сбивает.
Перо готово, как во сне,
вновь пишет, не спросив у нас,
напоминая каждый час.
Игра не кончилась - идёт
и правил недопонимая,
никто оспорить не сумел,
все знают есть у ней предел..