И, заедая прошлых попытками снова влюбиться,
Мы накладывали поверх старых новые встречи...
Это, пожалуй, диагноз, когда ты не видишь лица,
Но продолжаешь их представлять каждый вечер.
Это, что-то граничащее с чёрным безумием,
В которое летишь, размахивая руками и ногами.
Знаете, когда листаешь альбом со старыми снимками
И удивляешься, как много, оказывается, было между нами?
Пожалуй, хуже нет того самого одиночества,
Когда кто-то там хохочет, сотрясая вечер,
А плакать почему-то именно тебе хочется.
Самое худшее – когда призрак из прошлого сжимает плечи
Это как чёртовое напоминание, что легче уже не будет.
Знаете, придти и думать, когда же скучали мы?
А потом весь вечер рассматривать трещины на блюде,
Глотая тишину, запивая её отчаянием.
И в нехватке кислорода пытаться уже напиться,
Писать номера телефона, стирать, так их и не набрав.
Хуже нет, когда продолжаешь видеть лица,
Но, по сути, даже думать о них у тебя нет прав.
И, восклицая, что время ужасно лечит,
Ходить в перерыв до аптеки и клянчить лекарства.
Мы накладываем поверх старых новые встречи,
Чтобы больше не было смысла в них оставаться.