жизнь это полет с крыши
Москвы Сити к ядру земли
и пока летишь, успеваешь понять многое
а может и не понять ни капли
ты можешь лететь снизу вверх
а можешь закрыть глаза
и все вокруг перестанет быть
а можешь быть честен с собой
и осознать, что вокруг ничего и нет
каждый мог бы быть сам за себя
а бог мог бы быть против всех
но его не существует, как и окружающих людей
ты можешь всю жизнь искать кусочек реальности
в котором не будет обмана
а можешь случайно узнать, что этот кусочек - симулякр
что омывает своим притворством берега твоего океана
и превращает все твои действия в постановку абсурдного театра
я хватаю ртом воздух,
который, как мне кажется, пахнет тобой
а вдыхаю испарения
идентичных натуральному красителей
держусь за твою руку
как за последнюю надежду
а она рассыпается в пепел
от искусственности нет спасителя
почему можно сказать
что ты безумен
и уйти от ответственности за отрезанную голову чада
но нельзя признать себя непригодным для жизни
и раствориться среди кривых зеркал окружающего ада