Маргарите С.
Пишу по памяти картину:
Седые шапки острых скал,
Густой орех, нагнувший спину
И солнца жаркого оскал.
Крикливый грохот речки горной,
Манящий шёпот дивных трав.
Под чабаном скакун проворный,
Уже полжизни проскакав,
Мечтает. Может о свободе,
А может горсточке овса.
Здесь всё подчинено природе
И лай пастушечьего пса,
Разносят гордые вершины,
По дивным маковым полям.
И нету видимой причины,
Не доверять своим глазам…
Фасады скромных деревушек.
Засохший вдоль дорог навоз.
Весёлое жужжание мушек
И обветшалый рыбсовхоз.
Дымят костры соломы вялой,
Спасая всё от мелкой тли.
И запах слышен, доли малой,
Везде растущей конопли.
Видны погосты квёлых пастбищ,
К подножьям гор прилёг покой.
Руины мусульманских кладбищ
Грозят мистической тоской.
Шуршат колёса, едем дальше,
Съедая километры дня…
Пока я не увидел фальши.
Пока всё радует меня…