И в ясный день, и в хмурое ненастье
Мне видится всё чаще, всё живей,
Как я целую руки бабы Насти,
Давно ушедшей бабушки моей.
Там жизнь вокруг гудела, словно улей,
Но вечерами в доме в образах
Я каждую морщинку рук бабули
Рукой своей разглаживал в слезах.
Не понимал я многого, конечно,
Но знал уже, что тропами жнивья
В войну ушли, как будто в ад кромешный,
Её красавцы чудо - сыновья.
И не вернулись, полегли у взгорья
Чужой земли, вдали родных полей,
А бабушка, согбенная от горя,
Очнулась в скорби облака белей.
Жизнь всё короче, многое лишь снится,
Где чайки плачут в мареве морей,
И в этих снах я светлый, как зарница,
Целую руки бабушки моей.