Костер давно потух, угас в ночи.
Истлели, стали пеплом угольки.
А где-то вдалеке журавль кричит,
И крик его протяжен от тоски.
Сверкает месяц, окруженный шлейфом звезд,
В его сиянии купается ручей.
А вдалеке трещит дощатый мост,
Измученный от поступи людей.
И этот пейзаж до боли прост,
И незатейливы порой его штрихи...
Как будто соткан в гневе пьяных грез
Нетвердой, неуверенной руки.
Быть может, его вновь спасет рассвет,
Окрасив нежным золотом холмы.
Или костер пошлет ему привет,
Рассеивая светом сгустки тьмы...
А может мы не ценим красоту,
Не видим то, что скрыто в темноте,
Приняв все это лишь за пустоту
И не давая жить своей мечте?
Быть может там, во тьме, шумит листва,
Летит ночная птица под луной...
Но мы бредем, лишь опустив глаза
И обходя все это стороной.