Мы живы, относительно здоровы,
Стакан вина бывает на столе.
Так почему же нам так мало места
На этой полной радости земле?
Зачем так часто с грустью смотрим вверх,
Чего мы ищем в равнодушном небе?
И почему мы плачем, как дитя,
Наткнувшееся у груди на гребень?
Зачем заходим дважды в ту же дверь
И взвешиваем то, что невесомо,
И верим, что у нас на этот раз
Всё обернется в жизни по-другому?
Кого высматриваем в грозовую ночь,
Когда под ливнем раскисают крыши?
И, перекрикивая шум дождя,
Кого зовём?
И почему он нас не слышит?