Детей в той избе мал-мала – всех по росту,
А сколько, болезнь забрала, на погосте.
Подол не просох от родильного крика,
Придется, дай срок, повитуху покликать.
Темны их глаза от голодного круга,
Отец снова пьян, снова слышится ругань.
В избе нет тепла, нет и дров, чтоб согреться,
Лишь пропитый дом им остался в наследство.
Из глаз, как из окон, зияет пустынно
Сиротство в душе. Сердце, будто застыло.
Мир рушится в этих глазах навсегда,
От жизни усталость, просят хлеба подать.
Себя не увидят цветами в саду,
Дождем их умоет, а тучи пройдут.
За что этим детям страдания воз?
И вряд ли для счастья их аист принес!
Летит пухом тополя жизнь с ветром в поле...
Изменятся к лучшему, Бог даст, их роли.
Засеить свой сад цветом вечного чувства
Сумеют, поняв: Быть отцами – искусство!
15.11.1995