Тысячелетия страниц сожгли:
мы – часть и что-то предки.
Героика… Последние - ушли,
лишь от проклятий метки.
И зря мы поклоняемся числу -
не звезды, не правдивы.
Что в новом многолетье нам к лицу? -
Все прежние мотивы.
В иллюзиях реальности земной
я выбираю крайность.
Любовь моя согрета не весной -
не подарила радость.
Шагаю, как тяжелый Командор.
Мне цифры безразличны,
и взгляд мой стал без жалости, в упор -
ведь Бытие - вторично.