Бродяги: что в годах и помоложе,
В один из дней осенних и дождливо-сизых
Заплатку неба изучали над карнизом,
А пальцам было холодно до дрожи.
Бездомные, товарищи по боли,
Поспорили - сей спор был глупый совершенно,
Что есть добро, оно в сердцах людских нетленно,
Ну, а в своей повинны сами доле.
Один из них, который помоложе,
Поспоривши, копил без малого неделю:
И без обеда жил, и спал под стон метели.
Добро во снах являлось... Знал он - может!
Был день седьмой. И снова дождик (зимний).
В ларьке цветочном, измождённый, но счастливый -
У продавца добра, вздохнувшего тоскливо -
Купил он розу красную-иссиня.
И вдохновлённый терпкостью успеха,
Бродяга в вальсе закружился по проспектам,
Не внемля дружеским разумности советам,
Он подходил ко всем, кто мимо ехал.
Кто мимо проходил, почти случайно,
Он розу предлагал с доверчивой улыбкой,
Цветок столь ароматный, радостно и пылко,
И полагал, что дело гениально.
Но люди отворачивались: громко.
А кто-то лишь ворчал букет гнилых проклятий,
Шарахались от рук, как черти от распятий,
В которых был цветок на стебле тонком.
В галантности бродяга преклонялся,
Но люди, пальцем покрутив, кривили лица,
"Иди проспись!" "Вонючий! Пьянь!" "Тебе б побриться..."
Подросток пнул - и убежал, смеялся...
До вечера несчастный, с розой алой,
Стоял под пулями дождя - и был расстрелян,
И до последнего прохожего он верил...
И после, завернувшись в одеяло.
Казалась ночь текла по венам вечность,
Наутро роза умерла в руках бродяги,
Похоронил её в куске простой бумаги...
Завядшую навеки человечность.
*февраль 2016*