Погас светильник небосклона,
Лишь на столбе фонарь горит.
И слов неслышно перезвона:
Поэта Муза что-то спит.
Или ушла тропою зимней…
Просил пиит: «Не уходи!»
Смешно в окно стучала ливнем,
Оставив пару слов в тени.
Но в тусклой мгле слова боролись
За свой приют в его душе…
Родные, до сердечной боли,
Стихи рождались в тишине.
И Муза в форточку впорхнула:
«Привет, прости меня, поэт!
Сегодня прав, не до прогулок…
Тебе ведь нужен мой совет?»
И вновь луна в окошко смотрит,
Слова бегут из-под пера.
Страна мечтаний под присмотром
Теперь у Музы до утра.