"Она сама за мною бегает",-
я успокаивал жену.
"Зачем мне эта моська пегая,
что вечно сохнет по слону?"
Катилось время трёхколёсное,
так присушило - до корней,
и перепутав осень с вёснами
я понял, "моська" мне родней.
Но всё прекрасное закончилось,
инстинкт охотничий угас,
она давно уже не гончая,
а я-осколочный фугас.