Оригинал – Олег Митяев «Царица Непала».
Не думал, что смогу…
Цели высокие, методы низкие… Кровь и фрагменты тел.
Уши измучены страшными визгами. Выстрелы в темноте.
Да, наградили тебя, по-моему, всё же, в конце концов.
Дядя с повадками старого воина помнит твоё лицо…
Не научился целоваться всерьёз,
И даже матом не ругался почти.
Он по любому бы тебя не донес.
Сынок, прости.
Его нутро ревело, встав на дыбы
И, умножая список личных могил,
Тебя геройски дотащить надо бы,
А он добил.
Нет, не проститься и не отплачется этот тяжёлый крест.
Вот бы из памяти вырезать начисто бойни всех этих мест.
Как не кори ты и не бичуй себя, хоть истрепи всю плеть,
Но на том свете, встретив родителей, как им в глаза смотреть?
Там слишком яркая светила луна,
Там всё пристреляно, и всюду посты.
Ну, не донес бы он тебя ни хрена.
Сынок, прости.
Когда пробил твою грудину клинок,
Ты только дёрнулся слегка и затих.
Он должен вывести десяток, сынок,
Живых.
Зимняя слякоть. Бар. Маяковка. Завтра – сопливый март.
Все вдруг замолкли. Стало неловко. Каждый стал прятать взгляд.
Все понимают всё. Действовал правильно. Вывел – и молодцом.
Дяденька курит. В каждом стакане он видит твоё лицо.
Там слишком жидкая стелилась трава,
А ты не смог бы с раной долго ползти.
Он помнит: ты его держал за рукав.
Сынок, прости.
Ему тебя бы донести на руках
Поближе к дому, хоть на самый порог.
Но он не смог бы это сделать никак,
Сынок.