Мой Ангел сегодня не рядом.
Он устал и ушел пить коньяк.
Пусть так. Хоть не убил меня ядом
И не подсыпал мне в кашу мышьяк.
Вообще, он странный – мой Ангел,
Он ценит женщин-алкоголичек,
Что пишут стихи лишь пером на бумаге,
При том, не меняя своих вредных привычек.
Его слабость дамы, каких никто не берет:
С редким умом и упругими бедрами,
Пьющих виски, читая Достоевского «Идиот»,
И худыми руками, умело орудующими отвертками.
А сам-то он курит дешевый «Петр».
Ценит театр. В свои, с хвостиком, двадцать,
Лишь только за последних недолгих пол года,
Он прочел, не соврать, пьес пятнадцать.
Вроде бы, Ангел, но занят вечно не мной.
И вообще уезжает за тысячи километров.
Но всегда возвращается, не летит к другой,
И нежность шлет в подписанных окурком конвертах.
Февраль, 2016