Если б был я талантлив как скульптор,
И, как бог, материалом владел,
Мне бы муза сказала про хутор,
Где я солнцу приветственно пел,
Где гулял по лугам вместе с детством,
Где с деревьями вел разговор,
Где природы ближайшим соседством
Был разбужен душевный простор.
«Пастораль ты создай в новом виде»,-
Прошептала бы муза моя,-
«Понимаешь, ты вовсе не Фидий,
И Вучетич далек от тебя.
Трать, не думая, лучший свой мрамор
На крестьян в ореоле полей,
Чтоб труда неизбывная драма
Потрясала вельмож и царей...»