Потеряв свой покой,
На осколках судьбы я, шатаясь, стою
И пытаюсь за волю свою
Ухватиться рукой,
Но лечу в никуда,
Оставляя лишь тени на пыльных холстах,
И брожу в атмосферных пластах.
…Так проходят года.
Становлюсь я взрослей,
Наблюдая за жизнью людской свысока,
И хочу, наконец, отыскать
Сцену жизни своей.
Но вокруг пустота…
Может, просто сойти с траектории дней,
Если дальше темней и темней?
Может, сдаться тогда?
Мой мирок, - посмотри,
Черной краской пропитан до мозга костей,
Как субъект из иных плоскостей
Я болтаюсь внутри.
Кто мне руку подаст
И научит, как твердо стоять на ногах,
Даст уверенность в первых шагах?..
А иначе - я пас.